Тяжёл поэта жизни путь,
Обычно он недолог, полон боли, мрачных дум.
Толпа его никак постичь не может ум,
Лишь странно смотрит, и клеймит : "чудак!"
...
Быть может, он и есть чудак.
И пусть хоть наичудачнейший чудак из чудаков!
И много все-таки вокруг него завистников его, врагов,
На сердце старых ран, не затянувшихся еще рубцов,
Что постоянно одни и те же люди расстравляют,
А одиночество и романтизм им помагают
Пролить, расширить раны те,
А ум и бездна доброты внутри
Добавят соли "от души" ...
Не потекут из глаз целительные слёзы..
Не может плакать человек.
Всё умерло внутри. Молчит. И врят ли оживёт вовек.
Но стоп. Что это? Слышите? Внутри?
...
Душа кричит, в оковах бьётся.
Она всё на свободу рвётся!
Нет больше мочи находиться на Земле,
Она стремится прочь, забыться в вечном сне,
Где не будет зла, людской жестокости, пороков,
Где люди добры будут без уроков
Жизни, порою кобры злой,
Что хладнокровно жертву выбирает,
И также беспощадно отравляет,
А иногда избранник рока умирает,
Не в силах одолеть се испытания,
И просто, тихо, горько слышно "до свиданья!..".
...
Крепись, поэт! Тяжело и нелегко твоё существованье,
Но высоко твоё призванье,
И выполнить его обязан ты!
Так не ропщи ты на свою судьбу,
За то что кубок не вином наполнен твой,
Не прекращай с неравенством и злом борьбу,
И будет на душе твоей тогда покой,
За всё тебе, поверь, воздастся,
И будет имя не затоптано твоё,
И будут люди помнить всё добро твоё.