Он вновь хлебнул эмоций, но опьянения не последовало. Эйфории не было, какое-то разочарование и опустошенность. Он удовлетворил свое тело, но душа осталась голодна. "Позвоню", - ответил он и вышел прочь, оставив за плечами проигнорированный вопрос: "Когда?". Закурил сигарету и спешно отправился к машине, будто способен был убежать от тех чувств, которые были в нем. Они сидели внутри и словно голодные волки жрали его изнутри. Телефон издавал тревожные сигналы из кармана. Он достал его. Посмотрел небрежно и кинул в карман, став раздражительным. "Они всегда не вовремя! И всегда до тошноты предсказуемы". Все те, кто не "она". Среди стольких лиц, помятых тел, он так и не встретил "ту саму.". "А может быть черт с ней? Быть может это выдумка и ее не существует?!", - он был взволнован, раздражен и нервно стряхнув пепел с сигареты, сделал затяжку, и выкинул ее прочь. Все казалось банальным, избитым, приевшимся, а ему хотелось настоящих чувств. Чтобы душа уходила от восторга, в пятки, когда она его касается. Чтобы мурашки табуном бегали по телу от сладких губ на шеи. А вместо этого — серость. Все его похождения были похожи на бытовуху, при котором он утолял тело, но душа голодала. Снова телефон. Он достал его из кармана. На экране высвечивалось: "Когда ты приедешь?", - на дню таких смс был не один десяток, но он отвечал лишь одной - "Сейчас буду". Он снова будет смотреть ей в глаза, как ни в чем не бывало, а самому погано, до тошноты. Чувство вины, странных игр в "дурака", когда она делает вид, что ничего не понимает, будучи далеко не дурой. И от этого еще более тошно. Когда она с улыбкой встречает его на пороге и спрашивает: "Как ты, мой хороший? Я тебя заждалась...", - и хлопает, будто наивная, ресницами. А тебе хочется, глядя на нее плюнуть себе в лицо. Ты не любишь ее. Ждешь другую. А уйти от нее, почему-то не получается.
Lionheart©