Рабы
Я одинок, хотя все дома.
Не поговорить и не спросить.
У всех как будто глаукома.
И как в беруши говорить?
Глаза пусты и безучастны.
Как стёкла выцветших домов.
В руках у всех одни смартфоны,
Тошнит от выбритых голов.
Да, мы рабы смартфону - господину.
И бьём поклон ему челом.
Своей пленил он паутиной,
Наверно всё - же поделом.
Легко забыли своих предков.
Традиций клад - он для утех.
А книга, гость такой - же редкий,
Страниц их шелест не для всех.
Мы, как роботы чумные,
Без эмоций - едва живём.
К беде и радости глухие,
Бараньим скопом к концу идём…
© Copyright:
Виктор Пятница, 2020
Свидетельство о публикации №220021500240