Года не то чтобы спешат,
Они, естественно, проходят,
Но чем они-таки грешат,
Так тем, что к финишу приводят.
Здесь та последняя черта,
За коей страх и безголосость?
За ней сражает слепота,
А впереди маячит пропасть.
Там в мир иной открыта дверь,
По всем известным мне поверьям,
В мир самой тяжкой из потерь,
А я стою пред ней, не веря.
Видна расщелина в скале,
Как аметистовая друза,
А на двери, как видно мне,
Мерцает золотом мезуза.
Касаясь притолки рукой,
Я серы запахи вдыхаю,
И так влечёт туда покой,
Как дремота времён глухая.
И знак загадочный прибит,
Как порубежный, над порогом.
А мне беседа предстоит,
Но только чувствую - не с Богом!