Сергею Доскачу и его синему винограду
Ты помнишь синий мелкий виноград
обвивший старый дом и старый двор,
не как ему предписано шпалерой
и ржавостью прогнувшихся опор,
как собирали сочность гроздьев мы
в корзины, вёдра, ящики и миски,
а в воздухе витал не дух зимы,
но приморозок чувствовался близкий.
И очищая от лозовых пут, как паутины,
ветви, доски, стены,
в них находили спрятанный «секрет»:
гнездо пичуг с вкрапленьем жёлтой пены
или давно утерянную вещь
(гвоздочек, нож изъеденный налётом
годов забвенья, ржавчиной, дождём),
в стремлении успеть всё, мимолётном.
Китайский «Zippo», пачку сигарет,
жуков истлевших лёгкие облатки,
костяк ерша припрятанный котом,
как ценный клад, и старые перчатки
в которых птицы вывели птенцов
(пропажа? Да, но не безрезультатна),
не убирали их. В конце концов,
глядишь с весной вернутся в сад обратно...
Вносили в дом и дом напоминал
картину из эпохи ренессанса,
от виноградных гроздьев шло тепло,
и синий свет, настоянный на стансах
всех летних гроз, и ливней, и жары,
возне пичуг упрятавшихся в лозах...
Проголодавшись, пили с булкой чай,
беседуя о Блоке, и морозах
грядущих вновь, о суете мирской,
и тленности «нетленок», и о вечном,
не замечая – вечер хлаже стал
и ярче Путь раскинувшийся Млечный.