Снега, снега… Вновь куча снега тут -
мне место это много зим знакомо;
весной тут расцветёт багряный куст
у тёмного бревенчатого дома.
В нём проживает, знаю, хмурый дед.
Землёй под осень куст он обсыпает
уж множество своих печальных лет,
а летом, в зной, он куст сей поливает.
Какой же смысл теперь дед видит в нём?
Ведь только он ему, быть может, красит
день нынешний.
Я вижу древний дом –
он гость случайный, что пришёл на праздник.