По полю тихо шла пехота,
Обоз тащился не спеша.
За ротой шла другая рота,
В затылки бритые дыша.
Тащили кони воз понуро,
Спустил возница повода.
У горизонта небо хмуро,
Шёл сорок первый год, война.
Дымится, падая, ракета,
Горит неубранная рожь.
И от заката до рассвета,
Быть может, ты не доживешь.
И день и ночь шагает рота,
И многим в ней семнадцать лет.
Не по размеру были каски…
Такой солдата был портрет.
А утром, лишь заря проснётся,
Поднимет роту политрук.
Немногим счастье улыбнётся
Под натиском свинцовых вьюг.
Горит земля, снаряды рвутся,
Коль не убьют, так поживём.
Бойцы бесстрашно насмерть бьются
Под перекрестным артогнём.
Окончен бой, и каждый третий
Уж не пополнит ротный строй.
Они, по сути, ещё дети,
И это был их первый бой.
Вот снова поле колосится,
И васильки во ржи цветут.
Упавшим в рожь не возвратиться,
Закончен их земной маршрут.
Как много их, ребят хороших,
Скосила лютая война,
Их смерть уже не потревожит,
Не встать им больше никогда.
Лишь в поле чистом обелиски
Напоминают нам о них.
Поклон солдатам павшим низкий,
Мы не забудем подвиг их.