Нет роскошной мечты,
прах один лишь зарытый.
Нет в нём, нет красоты,
пылью щедро покрытом.
Но зачем же цвела,
безупречно прекрасна?
Сгинула, умерла,
в сердце пролив ненастье.
Вновь украсит весна
даль цветенья одеждой.
Но встряхнётся ль она,
став диковинной - прежней?