Такая тоска от природы! Солнце обливает собой верхнюю половину засохшего кудрявого стебля, а слабенький ветер его, старого мертвеца, бесцеремонно подёргивает во все стороны, свет светила растёкся по голубому небу, смотришь – и такая тоска, как будто завтра умирать. И летом, и зимой одно и то же, на закате и на рассвете солнце сияет - а сердце щемит, в голове одна мысль: зачем? Я-то здесь при чём? И где мне быть? Чтобы вздохнуть свободно и ни о чём не думать? Не гибнуть здесь и сейчас и каждый следующий час?
Какая тоска от заклеймённого солнцем интерьера, нерушимых стен, домов (как будто и без того они не достаточно тупо попирают гармонию), от беспокойных пятнистых теней беспокойной листвы деревьев, пожизненных пленников места, от общей беспредметной тишины. Как будто стоишь опять, как в свои пять-семь лет, то ли пред жизнью, то ли перед неведомым ОНО, в виду этого торжествующего солярия, и растений, и строений, и горизонтов, и душа задыхается в ловушке собственного мрака.
И не зря! Не напрасны были врождённая тоска и неверие во всё хорошее... Ничего с тех пор не изменилось, непреходящее осталось непреходящим, прошёл – как по краю оврага - только ты, постыдно одряхлев как пень, а ОНО цело-невредимо и запредельно безучастно. И солнце на обитателей сего ОНО неумолимо кидает свой тяжелый, липкий, бесцветный как смерть нивелирующий свет. Словно обливая всех заодно и презрением… Но есть в картине какой-то простой, освежающий «изъян»: солнце не властно над тенью.
(5 февраля 2020)