Внук младший, что кроха очередной, бежит ко мне увидев руки деда,
и прыгает на мои руки. Принимаю кроху, которому нет ещё и года, но он такой толковый. Несу его в комнату свою. Тяжеловат он стал. Ложусь на ложе своё и кладу его на "пузо" своё. И начинаю играться с ним. Прыг-скок, прыг-скок. Смотрю, ему уже не интересно. Это. Норовит со стены стянуть парусник из металла.
Даю ему подержать, а сам декламирую про парусник тот, - белеет парус одинокий в тумане моря голубом. Что ищет он в стране далёкой, что кинул он в краю родном.
Замирает кроха мой от импровизации такой и, что удивительно, ждёт, что далее будет...
- Играют волны, ветер свищет... Увы, он счастия не ищет и не от счастия бежит... Засыпает на том кроха мой обняв меня... Пусть же снятся ему моря бескрайние, но, так скажем, не очень бушующие...
А про себя раздумываю иногда про то, что...
Как хорошо, что дожил до внуков и есть рассказать кому про то, что когда-то их дед изведал...