Боль в твоих глазах можно было бы считать моим триумфом, ведь это значит, что ты что-то чувствуешь ко мне, что-то настолько сильное, что мои слова могут ранить тебя настолько, насколько это сейчас плещется в глубине твоих глаз. Это можно было бы назвать триумфом, если бы ты был моим врагом, но судьба несправедлива, и ты оказался среди тех, кого я считаю по-настоящему близкими людьми. Прости мне эту боль, будь у меня маховик времени, я отмотала бы время назад и не сказала бы ничего. Твоя боль не стоит того мига, когда я поняла силу твоих чувств.
Боль проходит. Тепло твоих объятий остаётся со мной даже одинокими ночами. Это внешнее тепло, а ещё есть твои слова, которые могу слышать только я, это о внутреннем тепле. Может быть твоя цель – согреть мои вечно холодные кисти или всё же прогнать морщинки сомнений со лба? Кажется, это слишком сентиментально, но с тобой по-другому не получается – в душе весна.
Как-то я написала: «Ты стал луной, незримо влияющем на море моей души». Я написала это ещё когда не знала тебя, но то, как успокаиваются мои мысли рядом с тобой, говорит само за себя: глубже уже не получится, остаётся только парить.