Ему уж куча лет
Казалось, твой билет,
Храни
Но в этой куче
Что-то тлеет
И даже зеленеет
Как будто чей-то след
Тоскою пламенеет
Достань,
Потертые носки
Надень, вставай, иди
Да хоть ползи...
Идти.
Нести. Плести.
Не разрывать же
Эту цепь, весь этот
Сморщенный портрет
…
А он?
Все так же просит
Белый свет, не быть
Таким уж чисто белым
Краснеть, хотя бы раз
В году
Обмолвился,
Хоть раз на дню
И снова перебор?..
Хотя бы в месяц раз
Входить в сосновый бор
На иглы наступать,
Стоять, молчать
Ведь что-то
Надо принимать,
Перебирать, бросать,
От сердца отрывать
…
Чтоб отрываться самому,
Кого-то надо отрывать
От пыли, от земли
От горки, от трубы
И даже
От печной доски
Возможность есть
Оставить след
На берегу,
На скошенном лугу,
А то и вовсе, на краю
И кто-то скажет,
Я пойду...
…
Куда бы сдать,
Вперед — назад
Кого бы обогнать?..
А если не спешить,
А если пропустить
И пусть себе летит
И пусть себя слепит
Какой тут нужен взгляд
Чтоб веки дальнего немного
Приподнять
А может ничего
Не сочинять, а просто
Подождать, пока тот сам
Рукой махнет, к закату
Шумно позовет...
…
Теперь итог
Видок, висящий на цепи
Вилок, лежащий на груди
Пора менять
Видок — на грудь,
Вилок — на цепь
Приятно фильму старую
В обертке новой посмотреть
…
Диван к стене, садись,
Смотри
Когда заснешь,
Увидишь новый фильм
О чем? Забег на десять миль
Нога, на левой стороне,
Дрожит, не терпится
Рвануть
Не задохнись
Не то! Портрет, где тот?
И в уголок, короче,
Ящик ждет