Впервые мне хочется проснуться не в этом месте. В любом, но только не здесь.
Чтобы, как раньше, будили криками, воплями и стонами, давая понять, что ты еще жив, а не просыпаться в ледяном молчании, не понимая, зачем ты здесь и нужно ли это кому-то.
Имею ли я право говорить, что понимаю кого-то? Имею ли?
Это же не собаку завести, привязал - и волочись за мной, паршивая псина, не пущу. А кто здесь на самом деле псина, не ты ли сама? Заглядываешь в окна и повторяешь: «Нет, это не со мной, это не про меня».
Сказка уходит совсем не в то направление, выбирает не ту дорожку, петляет и становится повестью.
Продолжай повторять и обманываться, хотя все признаки налицо.
Остекленевший взгляд не видевшихся около недели несостоявшихся любовников, и без равнодушно брошенного «как ты?» читается «как же достала». Ложишься на двухспалку, и кажется, что под вами расходится земная кора, разделяя вас по разные стороны. Во сне ты ныряешь в магму и мечтаешь больше никогда не проснуться.