"Нет больше белого,
Нет больше черного,
Есть только серое -
Обреченное."
Я видел сон. Он снится мне... Иногда. Всю мою сознательную жизнь. И в центре, как и всегда – Я, беспомощный, незначительный, ничтожный. А воздух! Воздух сотрясают звуки сирены. Десятки, сотни людей, чьи лица мне не под силу разглядеть. Подобно полноводной реке, бурлит вся эта адская процессия. Стремятся все сбежать. Передо мной последняя машина, уже готовая к отъезду. Полна та машина людей. Но тот взгляд... Прямиком из толпы... Девушка... Смотрит точно на меня, определенно что-то говорит, открывает рот, но я ни слова не слышу, а шум все нарастает. Сирена, она наполнила абсолютно все пространство.
Я проснулся в холодном поту. Разум постепенно начал возвращаться. Протирая заспанные глаза, я направился к окну. Картина, что не менялась изо дня в день. Серое, укутанное облаками небо, ровно столько же серые дома. Только несколько пестрых вывесок "Hop-E-Soda". Улицы усеивали столбы с рупорами. «Глас тирана» - пронеслось в голове. И действительно, проигрывалось ежедневное обращение всеми любимого Лидера.
-Неужели я столько спал? Не мудрено... Лег-то к утру.- Завел я с собой короткий разговор.
Мой образ жизни - быть в уюте и безопасности, дома, за стенами которого, нет цинизма, безразличия, лицемерия...
Должно быть, это страшно признавать, но образ комнатного сыча мне пришелся по душе. Только тут я могу позволить себе практически всё. Только тут есть неиссякаемые источники информации, таящиеся в коридорах всемирной сети. Только тут нет цензуры, а запреты, пускай и тайком, можно обойти; Благо, наш тиран "Старой закалки": о смене Веб-Адресов и "Теневых" браузерах знать не знает, либо и слышать не хочет об этом... Да и кто бы ему сказал? Он же один у руля... Ладно. Достаточно о политике.
Прервав свои размышления, я прокрутил кран. После нажатия кнопки на фильтре, спустя несколько секунд, пошла питьевая вода. Холодная, надо сказать. То, что нужно, чтобы проснуться. Я плеснул водой в лицо.
- Ух-х-х - сквозь зубы произнес я.
Ещё пара подходов данного "упражнения" и в мир вернулся некоторый контраст.
Так бы и направился к моему цифровому трону, вот только желудок прервал меня, издав китовую сонату. Похоже, целью моего квеста стал фрижератор. Открыв оный, я ужаснулся: «Запасы провизии катастрофически быстро исчерпали себя», - произнес голос в голове, думаю, пародируя кого-то. Делать нечего, собрал пару карточек, поднял кошелек и просунул их туда. Накинув у входа спортивную куртку, которая гармонировала бы с окружающим видом - однородно серую, Ввел в готовность механизм, удобно держащий кроссовки на ноге. Немного опешив, решился взглянуть в зеркало. Передо мной стоял двадцатичетырёхлетний парень, сутулый, с пышной и несколько патлатой челкой, да что уж там, он весь был патлатый, а из-за темного цвета волос, это, должно быть, было заметнее. Причесавшись, я привел в порядок свою голову, последний раз взглянул в сине-желтые глаза. Усмехнулся. «Да-а-а, - протянул голос в голове. - А когда-то мне говорили: "У тебя красивые глаза". Надо же!» Закрыв дверь незамысловатым замком (провел ключ-картой), я покинул свою берлогу. Не забыв перед этим запустить очередной круг самых разнообразных аудиозаписей.
Подъезд закончился, я захожу в границы мира, без принципов и с псевдо-моралью. Безразличные, лишенные эмоций лица, проплывали мимо. Серая масса зданий, порой нагроможденных друг на друга... чертов конструктивизм. И небо, которое имело все тот же неизменный цвет бетона... Ужасный серый мир...
Вот уже я близ броской вывески "Маркет". «Додумались же, сделать именно так, чтоб испепеляло глаза», - угрюмо заметил мой внутренний голос.
А что это? Одинокий гитарист, похоже, готовит импровизированное место выступления. Он выглядел рассеянным, сонным, но уверенным в своих силах. После некоторых приготовлений с его стороны, послышалась знакомая и, довольно таки, старая мелодия. Что-то... Точно! Мелодия из далекого детства, не умело и довольно фальшиво струится от этого странного человека.
После струнного вступления гитарист затянул, проговорив при этом довольно громко:
- Я верю в прекрасное будущее. Там где я был, сказали что вам стоит лишь открыть глаза!-
Его глаза ярко загорелись.
- Для этого я здесь! Пускай в роли стихотворца я - слаб. Но это мои чувства.
После не-долгой паузы он принялся читать.
Строки касательно менталитета,
Мрак и гнетущее - область поэта.
Казнь показательна -
Без нарушений.
Вниз по касательной,
после брожений.
Чист основательно,
Словно во сне я.
Бриз, уходящего знойного лета,
Народа, вопящего грех милосердия.
Прах, разделивший три поколений,
Драг, убивающий интеллектом,
Враг, помогающий в нужное время,
Крах любознательный,
Снова дилемма.
Спирт, прожигающий мозг -
Словно сера.
Закон, пахнущий кровью и мелом,
Груз, отправляющий деток на север,
Жгут, умножающий боли безмерно,
Труп, умиляющий сотни безбедных,
Суп, восполняющий в крови железо,
Друг засвиноцованный - это бесценок.
Одинокий крик души. Обычно подобные пикеты заканчиваются плохо... Однако он все продолжал петь, но за стеклопластиковыми дверями его не было слышно. Его вид... Коротко стриженый, с приличной бородой и, соответственно, весьма немолодой человек. Одет несколько бедно - серый вязаный свитер, поверх которого жилетка из кожзаменителя, ну и обычные, рабочие джинсы, кои имелись практически у каждого работника завода. Я тряхнул головой. «Прочь!», - протяжно пронеслось в голове. Проходя мимо полок с, довольно, однородным выбором продуктов питания, я принялся набирать провиант. Прихватил трио булочек с корицей, молоко быстрого приготовления, огромный пакет лапши "RtC", несколько пачек "Choco-Chips", и, напоследок взял бутылочку "Hop-E-Soda". Думаю, этого должно хватить, по меньшей мере, на неделю. Теперь мой путь лежал к кассе, я пристроился к очереди. «Так, и чем же я оплачивать-то буду?», - раздался голос моих мыслей.
Электронные кошельки - единственная валюта, которой я располагаю. А все, потому что не работаю на заводе или производстве. Там карточки на еду выдают. «Ха-х, совсем как с 50 лет назад...», - саркастически усмехнулся голосок, что таился в моей голове.
- Истории свойственно повторяться... - пробормотал я.
- Молодой человек, вы что уснули? Проходите! - обратилась ко мне женщина преклонного возраста, стоявшая сзади, и толкая тележку продуктов. Стоило заметить, что помимо неё, за мной собралась уже немалая очередь.
- Ага, ага, иду - тихо пробормотал я, кивнув головой.
Подошёл к кассе.
- Карточкой или веб-кошельком оплачивать будем?- раздался скрипучий голос кассирши, которая была едва старше меня.
«Это она ко мне обращается?! - Мысли встали в тупик, да и я сам пришел в некий ступор. Видимо, сказывается отсутствие общения. - Ну а к кому же еще? Тут только ты на кассу подошёл, отвечай скорей».
- А..- протянул я. Она уставилась на меня, делая, наверное, самое недовольное лицо, которое я когда-либо видел, - Веб-Кошельком - отрезал я, наконец, собравшись.
После записи, подтверждения цены, и еще нескольких не хитрых действий в терминале у кассы, я получил свой паёк.
Подходя к выходу, я сбавил скорость. На том самом месте, где только что выступал гитарист, что-то происходило. «А вот и Полиция Морали пожаловала», - отозвался голос мыслей у меня в голове. Бедняга... Однако он знал, на что шёл...
Теперь я покидаю этот несправедливый мир. Мой путь ведет домой. Шаг, еще шаг, и магазин позади, шаг за шагом, под ритмы отобранной плеером электроники, шаг, еще шаг, и меня встретил подъезд. Наконец, заветная цель - я у двери. Мой мир открывает свои объятья вновь. Теперь можно заняться работой.
Взаимодействуя с множеством редакторов изображений, текстов и аудиодорожек. Находя последние новости и оформляя их в интересную оболочку, я зарабатывал себе на кусок хлеба. Конечно, работать приходится исключительно в рамках, так как "Большой Брат следит за тобой". Но я не жалуюсь, работа есть работа, а эта, к тому же, не пыльная.
Когда несколько свежих шаблонов для последующих новостей были готовы, я, заварив себе молока и миску лапши, перешёл на иной VPN. Теперь с помощью "Теневого Интернета" можно получать информацию в полной мере, отсеивая всевозможную рекламу, и прочий мусор. Я перешел на так называемые "Доски" - форумы для анонимного общения. Разумеется, иностранных, чаще всего серых стран - политических нейтралов. Эти территории установлены как границы двух сверхдержав - Объединённых Союзников Агентств (ОСА) и Соединенных Сил Республик (ССР). «Ха, "Республик"! По сути то Тиран у руля, разве что насчет других стран, где он поставил выбранных им Заведующих. "Республик". Как же лицемерно», - раздалась критика моего внутреннего голоса. Если же узнают, что я нахожусь на данных сайтах - пиши, пропало, угожу туда же, куда и тот "Певец".
***
Сотни тем и символов, которые, порой, лишены какого-либо смысла, десятки изображений и тонны слов. Вот, что собой представляют анонимные "Доски". Однако все это легко забудется, едва закрыть вкладку... И так день за днем протекает моя, должно быть, никчёмная жизнь... Так, к трем часам ночи, я все же решился лечь спать.
И снова... Сон. Тот самый. Тревожный. Постоянный. И люди те, чьи лица я так и не могу разглядеть, и снова лишь «Она». Но теперь все немного по-другому. Странно, она шла ко мне, а звуки все поглотила сирена. Другая сирена. Все трясется.
Я резко вскочил, подняв глаза. Тревога и напряжение не спадало. Дыхание ускорилось на столько, что приходилось, подобно рыбе, выброшенной из воды, хлопать ртом. А сердце отбивало барабанную дробь, не иначе. Но тряска и сирена не думали стихать. Устремив свой взгляд в сторону, как я полагал, источника, я нашёл виновника. Это телефон. Телефон! Мне, по меньшей мере, уже год как никто не звонил. Сотни мыслей, вопросов разом: «Кто? Зачем? Что?» Да и номер какой-то странный - 9393429342. Поднять или не поднять? Я словно герой эпопеи... Нет. Нужно ответить.
- У аппарата - как можно ровнее начал я.
- Алло-Алло! Наконец я тебе дозвонился!- трескучим звуком послышался из трубки явно нетрезвый голос. Да, голос был Грубоват, но в тоже время добр. Кажется... Он... Я определенно где-то его слышал.
- С кем я разговариваю?- поинтересовался я все столь же ровно. Мало ли кто это может быть! Я, конечно, не слышал, что бы Полиция Морали так действовала, но от них можно чего угодно ожидать.
- Охо-хо - послышался смех, который вывел меня из размышлений.
- Родного брата не узнал, Виталя, богатым значить буду!- с издевкой протрещал голос из трубки.
- Костя я, Виталь, сколько же я тебя не слышал!- продолжил он.
В тоже мгновенье воспоминания, подобно неоновой сабле, пронзили меня. Смутные, но определенно зацепленные в архивах памяти. Высокий. Светлые волосы. Большие глаза... Насколько мне известно, он, в мои четыре года, ушёл в армию. Частенько писал нам, помню, как отец читал его письма, в которых Костя спрашивал и беспокоился за нас, рассказывал забавные армейские истории и то, как живётся у них, в военных условиях... Однако к тому времени, как мне исполнилось десять - до нас дошла последняя весточка о нем. Вот так, быстро и без каких-либо объяснений его письма перестали приходить. Как оказалось, он дезертировал. Это извещение, пришедшее отцу... Сказать, что это было шоком - ничего не сказать, словно гром озарил безоблачный небосвод. Помню, как на нас показывали пальцем все, кому не лень... Какой позор... Именно этот период стал точкой отправления для травли... Город маленький. Новости разносятся подобно чуме.
Последняя весточка... До этого времени.
- Алло! Ну, ты тут еще? - отвлек меня от волны прошлого трескучий звук из трубки.
- Да... Конечно. Что случилось-то?- чуть притормозив, возвращаясь в реальный мир, спросил я.
- Как ты живешь, что да как, расскажи о жизни там, за стеной? Ты представить себе не можешь, как давно я ничего не слышал от проверенных людей.- Насколько мне показалось, искренне спросил Костя.
- Живу... Серо, Обычно... Работаю дома. Интернет новости...
- Постой, а его не запретили еще?- Перебил меня Костя. Видимо тот факт, что он мой кровный брат позволяет пренебрегать правилу хорошего тона.
- У стен есть уши - резко и коротко отрезал я. Несколько от обиды, сколько из-за предосторожности.
«Мало ли кто это может быть! Я тоже могу назваться твоим братцем-дезертиром. С добрыми намерениями. Для убедительности поиграть в пьяного дурачка, - внутренний скептик разбушевался. – Не стоит отменять того, что таким образом меня хотят вывести на чистую воду и закрыть» Продолжил он. Я выдохнул. Нельзя давать верх своей паранойи, но и расслабляться никоим образом нельзя.
- Это спутниковый телефон, тут в зоне - редкая штука, такая старая, что все попросту забыли про этот вид связи. Давно те следящие аппаратуры пылятся на свалке. Мне очень повезло, что забредшая в этот скромный бар особа, оказала честь поделиться таким раритетом. А кому мне ещё звонить? Сначала звонил отцу, он тоже удивился, не поверил сначала, ругал, но, все же, рассказал что да как, да и номер мне твой дал. Ну, я и позвонил. Очень рад, что дозвонился.- Я терпеливо слушал его рассказ. Картина приобретает краски. Нужно проверить... И действительно, до его звонков приходило сообщение от отца: "Твой брат мне звонил. Будет звонить и тебе. Ответь ему. Это многое может значить для него. " Отец как всегда коротко писал. Значит это скорее правда, чем ложь. Но есть одно "но", он - дезертир, где он может находиться? Либо в Серой зоне, либо у Синих, у "ОСА".
- А... Где ты находишься? В Серой Зоне? - снова, несколько беспокоясь, задал вопрос я.
- В самой что ни на есть! Слыхал про Зону 93?- бодро и горделиво сказал Костя.
- Нее...- не успел закончить я, как он меня перебил.
- Послушай, это долгая история, в интернете найти - не должно представлять проблему, раз у тебя к нему есть доступ. Не суть да дело. Я вот что спросить еще хотел... Тебе нравиться за Стеной?- теперь уже с неким азартом говорил Костя. «Нравится? Нравится? Как тебе может тут нравится, тебя только твои четыре стены спасают от внешнего мира... Давай будем честны, Он с тобой откровенен, и ты будь. Насколько бы тебе не нравилась жизнь комнатного растения, но тут тебе точно не может нравиться», - голос теперь уже обращался ко мне... Он хотел... Свободы... Я хотел свободы.
- Откровенно? Нет. Только вот проблема – податься-то некуда, да и вряд ли смогу уйти с Красной Зоны, - ответил я, не скрывая досады.
- А теперь слушай сюда, - начал он. - Ты прошёл 3 года Армии, так?
Мне оставалось только утвердительно «угукнуть».
- Так, хорошо, оружие держать значить можешь. Приезжай к границе, мы тебя встретим. Только говорю сразу, Зона 93 - место очень опасное, где твоей жизни будет постоянно что-либо угрожать. Ты готов? Стоп. Не отвечай. Через два дня, я позвоню ровно в 16:20, примерно столько хватит времени, чтобы собраться и добраться из твоего города. Если же откажешься, я пойму. Причина того, что я тебя зову заключается в том, что мне нужен человек, которому я могу с полной уверенностью доверять. А теперь, до связи. И пусть удача примет твою сторону.- Он закончил свой монолог, и бросил трубку. Столько вопросов...
Если подумать, здесь я не могу никому доверять, здесь я не вижу себе места и не чувствую свою... Значимость. А ему... Я думаю, ему можно верить, а взаимное доверие, в свою очередь, дороже золота, особенно сейчас.
Нужно больше информации. Если Костя говорит «опасно», человек, который выживает там за Стеной, в Серой зоне, то это может значить только одно - необходимо быть готовым.