Выпей, напей себя и спой мне колыбель.
Там птицы споют, там ветер бушует, там замолкают дожди, там холода не знают, всегда солнце и радость.
Я эту колыбель за ворот спрячу и никому не отдам, ведь она только наша.
Ты напьешься снова, но уже ко мне не придёшь, да зачем, если уже не тянет.
Если уже не болит, даже если за окном февраль.
Теперь мне колыбельпоют дожди, солнца не видно, а туманы рисуют горизонты, птиц я так давно не слышу, что начинаю скучать по ним.
Эх...
Вместо птиц теперь летучие мыши и они крыльями машут и бьют по щекам.
Я кричу им, чтобы улетали и вернули мне птиц.
Они замолкнут и залезут мне под ворот, в самую душу.
Заберут нашу, мою, уже их колыбель.
Вырвут каждую страницу, исчеркают ничего строку, очернят каждое слово и лишь одну букву оставят мне -
С.
Только вот она вызывает ливни и морозы, из-за тумана ничего не видно.
Ведь это одна лишь буква, но не слово, не ты.
Ты больше не пьёшь и отпускаешь руки, не носишь пальто, я не ношу шарфы.
Мы делаем вид, что друг друга не знаем.
Только вот морозы отдают мне отчёт, что все это было.
Ты знаешь, я мечтаю, чтобы ты однажды напился, надел то пальто и пришёл ко мне, я же надену твой любимый шарф.
Ты зайдёшь ко мне, я обниму покрепче и свой шарф завяжу на шее, поближе к себе.
Но больше я не отпущу.
Поверь.