Я сижу один, в совершенно пустой квартире. Окно открыто. На улице ночь. Прохладный воздух быстрыми порывами врывается в комнату. Голова пуста. На подоконнике пачка сигарет и дешёвая зажигалка. Достаю очередную сигарету и долго кручу её в руках. Затем, непонятно зачем, вдыхаю запах плохого табака. Щёлкает колёсико зажигалки. На конце сигареты появляется красная точка. Вдыхаю противный дым. Терпеть не могу курить, но почему то сейчас сижу и докуриваю последнюю сигарету в пачке. Тихо. Относительно тихо, потому что в большом городе никогда не бывает абсолютной тишины. Темно. Относительно темно. Потому что везде мерцают яркие огоньки и светят фонари. Хорошо. И в тоже время очень плохо. Холодно, но не хочется закрывать окно. Хочется есть. Но дома нет ни еды, ни денег. Наверное, поэтому она от меня ушла. Я неудачник? Да вроде нет. Всё как у всех. Хорошая работа. Квартира, пусть и в ипотеку. Жена. Была. А к чёрту всё. Голова опять пуста. Ничего не хочется. Затекла правая нога. А, и хрен с ней. Уйти бы в запой. Да работа не позволяет. Господи, почему у меня всё не как у людей? Почему всё наперекосяк. Опять болит голова. Господи, когда же это кончиться?! Надо бы провериться. Вот только ни времени, ни денег. Как же всё задолбало. В окно что ли прыгнуть? А, не. Всего третий этаж. И не разобьюсь ведь. Даже разбиться нормально не смогу. Нащупываю пачку. Пачка пуста. А курить хочется. Но в магазин идти лень. Да и денег даже на сигареты не хватит. Пойти стрельнуть что ли у кого-нибудь. Как же хорошо ночью! Одному! В тишине. Никаких забот. Всё, пойду.
Выхожу. На улице хорошо. Никого. Ладно, подожду. Господи, кто же я такой? Вроде странный вопрос. Я – это я. А может и нет. Может это уже не я. Пять минут назад был я, а теперь нет. Да и кто вообще этот я. Может этого я и не было никогда. Может быть всем, что со мной происходит, управляет кто-то другой? Может быть я – это просто персонаж. Один из семи миллиардов. А тот, кто мной управляет, всего лишь играет в игру. Вот, например, хорошо он играет, и у меня всё хорошо. Я добиваюсь определённых вершин, зарабатываю много денег. Или вот он играет плохо. И у меня всё хреново. Жизнь наперекосяк. Или вот он вообще бросает играть. И я просто умираю. Всё, не нужен больше этот персонаж. Может же и такое быть. Тьфу, господи, что за бред! Ну всё, совсем с катушек съехал. Если так и дальше пойдёт, то всё. Как говориться «финита ля комедия». О, вон кто-то идёт. Ааа, понятно. Самая древняя в мире профессия процветает именно ночью.
- Дядя, развлечься не хочешь?
- Нет, красавица, денег нет.
- А, ну понятно.
И почему ты её про сигареты не спросил. Брезгуешь? Наверное, да. О, а я уже сам с собой разговариваю. Зашибись. А там что за шум?
- Слышь, пацан, ты сначала колоду засвети, а потом лапай.
- Опа ча, а ты где так базарить научилась, цыпа?
- Не твоё собачье дело.
- Ну нифига ты борзая
- Какая уж уродилась
- Не, ну ты меня внатуре достала.
- Да пошёл ты.
Пощёчина по лицу. Блеск металла. Вскрик и хрипы девушки. Я беру бутылку возле лавочки, разбиваю её и бросаюсь вперёд. Гопник уже вытирает нож, а его дружок обшаривает умирающую. Я бросаюсь на того, что с ножом, но он уворачивается и режет мне руку. Я инстинктивно бросаю бутылку, и снова кидаюсь на него. Чудом успеваю схватить его руку с ножом, которая уже почти нанесла удар мне в живот, и бью его по лицу. Он падает. Я наклоняюсь, чтобы добить его, но тут чувствую резкую боль в спине. Это второй втыкает мне нож в печень. Ноги подкашиваются, в глазах красные круги. Я теряю сознание. Потом снова прихожу в себя. Бандитов уже нет. Вспоминаю про девушку. Подползаю к ней. Но она уже холодная. Нож прямо в сердце. Снова теряю сознание. Очнулся. Люди в масках. Меня куда-то несут. На операцию - догадываюсь я. Уже не помогут. Слишком поздно. Снова очнулся. Кругом всё белое. Я сам в белой мантии. Впереди, в облаках, большие ворота. Перед воротами стол. А за ним дед, с длинной седой бородой. На столе куча бумаг. Я подхожу к столу. Дед не обращает на меня внимания.
- Извините, не подскажете где я?
- Пока что нигде, - ответил дед.
- А там что? – спросил я, указывая на ворота.
- Рай.
- Так, значит, я умер?
- Да.
Я задумался на какое-то время. А дед продолжил что-то читать. Я осторожно заглянул в раскрытую папочку и увидел там свою фотографию и имя. Дальше шли две длинные колонки. Я не удержался и спросил:
- Что это?
Дед поднял на меня глаза и сказал:
- Твоё личное дело. Список всех твоих дел. Добрых и не очень.
- Извините, а вы Исус?
Дед рассмеялся и сказал:
- Практически все это спрашивают. Нет, я апостол Пётр.
- И вы смотрите, куда меня направить? В рай или в ад?
- Именно. И сейчас я могу тебе предложить два пути. Первый – ты отправляешься в рай. Ты совершил немало злых деяний, но ещё больше совершил добрых. Ты был врачом и спас множество жизней, дарил людям радость и надежду. И ты вступился за падшую женщину. Это добрый и благородный поступок. Кстати, она уже здесь, в раю.
- В раю?
- Да. Мы часто судим о людях, не зная их хорошо. У этой девушки сложная судьба. В 16 лет её изнасиловали, и у неё родилась двойня. Через год мать её умерла, а отца у неё не было с рождения. Ей пришлось кормить детей таким способом. Каждую ночь она горячо молилась и просила у Бога прощения. А ещё через 3 года приютила девочку - сироту, которую нашла на помойке.
- Да, это святая женщина, а я побрезговал попросить у неё сигаретку.
- Но у тебя есть и другой путь – вернуться назад.
- Да? Но как?
- Тебя нашли, и сейчас врачи борются за твою жизнь. Я решил спросить тебя самого. Хочешь ли ты?
- А можно ли узнать, что ждёт меня там.
- Ты сам хозяин своей судьбы. Господь может лишь направить тебя на истинный путь. Но если ты вернёшься к той жизни, которую вёл последние месяцы, то вскоре снова окажешься здесь, но уже не факт, что войдёшь именно в эти ворота. Решай. Всё в твоих руках.
- Вы знаете, я, наверное, останусь. Я попробовал жизнь на вкус, и, если честно, в последние месяцы потеря к ней всякий интерес. Я остаюсь.
Апостол лишь только пожал плечами, поставил штамп на моё личное дело и убрал его в стол. А я вошёл в раскрывшиеся ворота рая. Так я скончался, на операционном столе, в 4 часа утра в одной из больниц Москвы. Уголовное дело вскоре закрыли. Преступников так и не поймали. А что касается меня… Бывшая жена немного поплакала. Два верных друга выпили по чарке горькой, да коллеги немного повздыхали о моей скорой кончине. Вот и всё. «Финита ля комедия, друзья».