ON SEVEN WINDS Samuel Krig
Народ я больше не воспринимаю,
Лишь потому, что нет желания его воспринимать.
И я хожу, продукты покупаю,
Вовсе не думая о том, что должен написать.
А люди мрут вокруг подобно мухам.
Бежит куда-то новая страна.
И, если верить кулуарным слухам,
За поворотом – пропасти без дна.
Какая разница, о чем я знаю, и о чем не знаю.
Вот - грязный снег под миллионом ног.
Плоды искусства выживать я наблюдаю,
А на двери моей надёжный English lock.
Мне бывший повар рассказал о «тихом» сталинизме.
Я шел в ботинках «Roobins» и курил.
Здесь всё замешано давно на сатанизме,
И множится число чужих могил.
И кое-как доехав до «Смоленской»,
В 20:05 я вышел в город чужаков.
И безразличен был мне лоск их светский
Так же, как и/ аттракционы дураков.
Подстриженный под современного дебила,
Я про себя крыл матом всё подряд,
Почти не слыша то, что журналистка говорила,*
Ведь путь обратно на метро был сущий ад.
Я их рассматривал вблизи как экспонаты
Кошмарной выставки…, в кармане был билет.
В 76р. сумел я втиснуть все дебаты
О том, что было здесь, и чего больше нет.
Теперь я книг почти их не читаю,
Хожу, как все, и пялюсь на других.
Подчас другой внутри в том телефонном рае,*
Где каждый третий лжет за пятерых.
Куда ты катишься, Россия? Что с тобою?
В уставшем сердце бродит липкий страх.*
Скорей бы кончилась вся эта паранойя,
Где чертов камень на семи ветрах.
30 января 2020
22:21
Note: * Коррекция 31-й строки и 34-й строки > 12:35 > 31 января 2020 Проф.