Некто

Я пишу чужие стихи
Не узнаю свой почерк и руки
Чиркаю мягкие линии скуки
Назавтра родятся из них мотыльки
Я проживаю
Не свою жизнь
В бумагу от боли закручиваюсь
Я падаю, плачу,
Плачу по счётам
Привычно и так легко мучаясь