«…И тут ко мне идёт незримый рой гостей…»
Александр Пушкин, «Осень»
Вечер. Одиночество. Тоска.
Занавески молчаливой бельма.
С нитки тишины, как с волоска,
Капает замедленное время.
Дом заполнен белой пустотой
Мига между выдохом и вдохом.
Выдумки мои сейчас со мной,
Зреют и в виски стучат горохом.
Вырастает из тоски азарт,
Откровенность из уединенья.
Авангардом станет арьергард,
Запалив фитиль воображенья.
В языках волшебного огня
Заживут любимые герои.
Лёгкая и быстрая она,
Так зачаровавшая игрою
Красоты и острого ума,
Теплоты и мягкого укора.
И предупредившая сама
Блудника от всяческого вздора.
Кто-то смелый и исполнен сил,
Замыслов, любви и благородства
Покорит, что я не покорил,
И со мною обнаружит сходство.
И дорога ляжет средь степей,
Горных кряжей и обычных улиц.
Выдумки мои пойдут по ней
От стыда и страха не сутулясь,
Не стараясь ложью угодить
Тем, кто им за клоунство заплатит.
Если надо - будут словом бить,
Если нет - ходить в дырявом платье.
И кому-то станет веселей,
И кого-то вдруг отпустят боли,
Нежность станет мягче и нежней,
К жизни страсть - сильней любой любови.
Сквозь ресницы бросит взгляд мечта
И протянет в тонких кольцах руку.
И пойму внезапно: суета -
Лишь в тоске. Мы все нужны друг другу.
Выдумкой себя не обмануть -
Она окончательно правдива.
Вечером в молчанье заглянуть -
Тишина, как целый мир, красива
29 января 2020,
Саморядово