Наши любимые гениальные уродцы: Пушкин, Мандельштам, Высоцкий, Окуджава…
Но великие поэты уже в тумане за горизонтом начала двадцатого век…
а
А голоса тех, кто перевел себя в музыку, -- в наших ушах и вызывают слезы счастья соучастия в их ритмах и мелодиях…
И особенный стон в душе, когда снова видишь и слышишь Булата.
Маленький, в каких-то спортивных курточках стоит он на мосту над деревенской речкой, смотрит сквозь небеса--- посланец звездных высот: струнами гитары он разрывает твои ребра в поисках сердца—и т ы болен счастьем воспоминания тех долгих молодых лет, когда удавалось услышать его вживую, где вокруг были такие же, как у тебя, глупо блаженные улыбки…
Какие же потрясающие памятники этим гениям бегут по Москве в снежных шапках в огнях Тверской и Арбата…
Прохожие, пробегая мимо, изумляются, видя всегда стремительного Пушкина, стоящего здесь спокойно и раздумчиво…
А Булат, запечатленный в быстром шагу, удивляется тому, куда же он спешит, когда его мучают раздумья: тот ли аккорд он выбрал для своей строчки:
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Но он знает, что какой бы он ни выбрал аккорд, тот обязательно собьет ритм нашего благодарного сердца…
И вот лежит у его ног вся изорванная им наша душа…
Но она жива и будет долго дышать в ритме любимой мелодии:
И НЕ ЗАБУДЬ ПРО МЕНЯ…