Я не знаю, что за ***ня со мной происходит в Барселоне. Мне здесь хочется плакать...
Честное слово, я почти не помню, как прошли первые два года после маминой смерти. Какие -то обрывки каких-то картинок.
Потом муж ещё немного подождал и сказал, что пора.
А я все никак не могла себе позволить быть счастливой. Куда-то поехать, отдыхать, пить вино и хохотать. Ну, как я могу радоваться, когда вокруг столько боли?
И ещё это невыносимое чувство вины, отягощенное состоянием изменённого сознания и работой скорби.
Но мы все-таки поехали. И приехали в Барселону.
Это был март. Кажется, число десятое.
Я выползла на балкон, где бесстыже цвела жирная герань и заплакала.
Это все было невероятно прекрасно!Прекрасно!
Каждый дом, каждый фасад, каждое кафе с утренними каталонскими стариками, каждое дерево и каждая встречная псина .
Это была жизнь, которой никогда не будет у моей мамы, но может быть у меня. И там, где виделся мне конец, оказалось начало.
Меня начало «отпускать». Барселона меня спасла.
Прошло шесть лет. И вот мы сидим с моей сестрой в уличном кафе на улице Рамбла де Каталония и пьём кофе.
Это вам не какая-нибудь бурда капучино, а отличный пацанскикий кортадо, крепкий и гибкий, как спина матадора!
Услужливый красавец официант приносят два бокала холодной Кавы. Они полны почти до краев.
Мы чокаемся и хохочем. Официант мечет из глаз пару бандерилий. Но мне все равно.
Я отворачиваюсь и делаю вид , что щурюсь на солнце. Мне опять хочется плакать.
Я пью Каву - мои 150 грамм над уровнем горя.