У этой книги нет конца,
Здесь нет героя, нет злодея,
Здесь место смерти, но есть надежда,
Любовь и горечь. Всё едино.
И имя ей – война.
Она ужасна, но прекрасна.
Она опасна, но бесславна.
Она кровава и страшна,
Но чувства, что пылают в ней,
Достойны восхваленья.
Здесь победивший может лгать,
А проигравший басни строить.
Здесь безобразие царит.
И каждый хочет прекратить,
Тот хаос и страданье.
Здесь коршун – предвестник безумной битвы,
Собаки, терзающие еще живую плоть.
Там, вдалеке, видны горящий факел и копье,
Ведь это Арес на колеснице скачет.
И вот Эрида! Энио! Фобос! Деймос!
Шум, Пламя, Блеск и Ужас ту колесницу тянут,
Скача, безумно, по полю, а рядом
Танатос мёртвых души тащит,
Меч в руке и факел у него погашен.
Но что ж, всё так невыносимо?
Отнюдь, ведь в небе видим мы сову
И змей – символы возрождения.
В доспехе, в шлеме, а под рукой эгида,
С Олимпа скачет на битву к нам Афина,
А следом за ней Нике. Она – победа!
Победа! И мир, что так необходим,
Что был Эйреной нам дарован.
Кто во главе? И не герой и не злодей.
И не спаситель и не агрессор.
Уже не важно. Историю творит победа.