В промозглое воскресенье небо было окутано тучами, шёл проливной дождь, на улице — практически никого не было.
Я то и дело пил кофе, прикасаясь губами краешек кружки. Достаточно горячее кофе, обжигающие губы, тем не менее, согревало меня в этот холодный вечер. Дрова, которые я принес с леса, совсем мокрые, они ни на что не годные, но коли подожду, то возможно, смогу согреться теплом от горящего камина.
Шел двадцать четвертый день, а я ничего и не написал. Работа не была выполнена в срок, но директор позволил мне завершить её к следующему воскресенью.
Что же, — подумал я, — поправив свои очки в очередной раз, — стоит мне призадуматься, что делать дальше со своей бренной жизнью.
Сидя у камина, в полурасшатанном кресле, мой взор обратился к фотографии, которая лежала на самом камине.
Вот она,настоящая любовь,подлинная,незаменимая и, казалось бы, вечная!
Её нет вот уже полгода, а я до сих пор вспоминаю. Как мы встречали рассвет вместе, наблюдая за тем, как волны касаются берега...
Горячий песок обжигал наши стопы,но нам нравился этот жар. Мы чувствовали себя живыми.
Её длинные, распущенные пряди, вились на не сильно холодном ветру. Золотисто-коричневого цвета, они были похожи на истинное золото. На солнце они всегда блистали, и казалось, что можно действительно ослепнуть.
Анджей поднялся с кресла, чтобы взять фотографию в руки. Он снова уселся. Достал фужер с виски, и удобно расположившись на кресле, налил себе в кружку алкоголь.
Сделав сильный глоток, он обжег себе горло, но почувствовал тепло внутри желудка.
— Что ж, — проскандировал он, устало, нежно.... так, словно разговаривает с ней, — не всем дано прожить долгую и счастливую жизнь.
Поцеловав фотографию, о неё выбросил в камин.
"Сожгу я эти воспоминания, но не чувства к тебе..."