Одинокой ночью мальчик попытался выйти из себя, открыв своих демонов, как из пробирки.
Мальчик мечтал быть, как все - белым поэтом. Но стал репером с чёрными мыслями.
Увы, это реалии 21 века.
Мальчик, 72, я права?
Тебе больше 20.
Есть работа, есть жилье, все шикарно, но тебе грустно и эта грусть лаконично бьёт в уши твоей громкой музыкой.
Я смеюсь в такт качаю головой и меня уносит в воспоминания тех битов, что слышу у тебя в музыке.
Да, это не правильно. Привык корчить из себя клоуна.
Но, 72, ты не такой.
Другой.
Более яркий и светлый.
Снимай маску.
Открой этому миру себя настоящего.
Выдохни никотин и смолы, что у тебя в лёгких.
Только после этих строк не посылай меня туда, куда уходит твой ядовитый воздух.
Я же вижу тебя насквозь.
Потому что сама ничем не лучше тебя.
Дело не в сравнении.
Нет.
Лишь переплетения судеб.
И я клещами вырываю из контекста самые яркие и твои фразы.
Магазин красное, чёрное, белое
Прям, как в той новелле, кажется...
Исправь, если ошиблась.
Но лучше ничего не говори.
Ведь молчание это самый громкий крик, ответ.
Прости, как тебя там...
А, 72,да.
Продолжай свои дела, ты же артист и тебе не поху*
Не пох
Не по
Тебе не
И плевать, что я несу.
Себя послушай!