Костёр

               

Осень. Пустая поздняя осень. Я на своём садовом участке. Уже давно собраны остатки последнего урожая. Безжизненные  жёлто – зелёные  листья смородины и малины  из последних сил  цепляются за ветки, ставшими им домом  за это нежаркое лето. Ещё довольно тепло.  Сиротливо стоят в саду потемневшие от сырости яблоня и сливы. Опавшие разноцветные листья и пожухлая  грязно - жёлтая трава.Уныние пейзажа,  придавленного низким серым облачным небом. Вечереет.
   Старательно и тщательно «расчёсываю» граблями садовый участок, собирая в небольшие кучки всю ту растительность, которая  теперь расстаётся  с летом навсегда. Позже переношу их в одну большую. Стемнело. Пытаюсь разжечь это безжизненное  собрание растительности.  Цепляясь за последнюю надежду не пропасть в огне, трава не хочет загораться, подставляя под спичку свои сырые бока. Приходится взять бересту и немного отсыревшую  старую газету. Огонь нехотя занялся.
И вот уже струйка едкого дыма поднимается над большой влажной кучей. Утоляя свой неуёмный аппетит, огонь заглатывал новые порции  сыроватого кушанья. Чем больше разгорается костёр, тем большее дыма поднимается над ним. Едва поднявшись, он тут же возвращается, прижимаясь к земле. Ветер-хулиган, видимо решил со мной поиграть, и погнал  дым прямо на меня. Режет глаза. Принимая его предложение поиграть,делаю пару шагов назад,уходя от дыма. Пришлось пригнуться. Огненная  трапеза в самом разгаре.Пламя вышло на свой пик, освещая небольшой пятачок вокруг. Оно пышет жаром. Ветер разыгрался. Начал дёргать дым за космы то вправо, то влево, как баба полощет бельё на реке. А то  берёт и закружит его, да так, что мне опять приходится принять эту игру и отбегать в сторону.
Весь пропитываюсь запахом дыма.Доедая остатки кучи, огонь утихает. Похоже, насытился. В темноте рассыпанными звёздами мерцают угольки. Их  переливы завораживают. То тёмно- вишнёвые, они  переходят в ярко оранжевые, становясь жёлтыми, то  опять темнеют до малинового. Это лёгкий ветерок, как невидимый дирижёр, управляет своим огненным оркестром, заставляя его то вспыхивать, то затухать, играя свою огненную сюиту.  И оркестр играет. Играет чисто, без фальши, заставляя меня заворожённо смотреть на него, не отводя глаз…
 Прищуриваюсь. Вдруг оказываюсь на большой высоте над огромным ночным городом, светящимся разноцветными огнями. То тут, то там загораются и гаснут его окна. Жизнь в его центре кипит. Яркие рекламные огни переливается всеми цветами радуги, горят уличные фонари и светящиеся фары автомобилей.  И где-то поодаль, тлеющие одинокие угольки показывают мне, что и там, на окраине, идёт своя тихая и размеренная жизнь. Яркие огненные точки постепенно тают. Город-костёр засыпает. Беру лейку и,  надвинувшейся на город тучей, заливаю остатки горящих окон. Ответив жарким шипением и выпустив свой последний затяжной выдох, город  погружается в темноту. Ночь.

      27.01.20