Любовь ударяет меня молнией безвольности, и вот, как Икар, я мчусь к ней на самодельных крыльях своего дыхания.
Она серьёзна и холодна. "Лошадь, капризная лошадь",-думаю о ней я. Порхаю мотыльком, сверкаю зубами, как акула, рычу как лев, виляю хвостиком, как собачка. Ей всё мало.
Втоптать моё самолюбие в навоз вздумала!
Злюсь и зализываю раны.
Меня тянет к её упругим бёдрам как скотину.
Злюсь уже на себя. Чёртова биология или романтика романса? Чёрное или белое? А может красное?
Иди лесом, Шахерезада! На тебя присылали ориентировку из Ада, а я не поверил. Сказал : "Ошиблись" и пожал плечами. Теперь "там" на меня осерчали.
Горю. Горько. Холодно. Одиноко.
Выстрел, прощальный выстрел. Холостой! Тьфу.
Что за мода? Что за бред? Что я несу?
Ах да, влюблённый. Что ж, потерплю!