Ни ветер рвёт с верхушек ветки,
Ни снег широкий лапник жмёт,
Ни зверь даёт свои отметки,
И не охотник зверя бьёт.
Хотя всё так и происходит,
И всё себя находит так,
Но тайна Бытия уходит,
В Само Себя, - где всё не так.
Где жизнь, где смерть,
И где раздел их?
И не иллюзия ли в том?
И лишь Кто знает эту тайну,
Вопроса нет и всё при Нём.