Осень в деревне, дороги раскисли,
рвёт ветер ошмётки плетня.
Лежу недвижимо, ленивые мысли
обуревают меня.
Руки не поднять, взгляд бесцельно блуждает
по стенке и к потолку,
где муха ползёт, тоске потакая,
её побороть не могу.
Безделье засело во мне властелином,
и не помогут врачи.
Что не говорите, от сладкого сплина
меня уже не излечить.