Когда я час валялся в ванне,
Написал стишок я тайный...
Стишок убойный и могучий,
Крутой, звездатый и рифмучий...
Всё тут, - любовь, Луна и звезды,
Осенний дождь, рябины грозди..
Теперь гляжу, - в твореньи этом,
Я гениальным стал поэтом!
Но как мне эту благодать
И где теперь публиковать?
Ведь, всё завистники своруют,
Коль славу с денежкой почуют.
И стал бы я великим, но
Сейчас крадут даже говно,
Идут на конкурс с тем говном,
И получают там диплом.
Так вот уж, хрен вам, борзописцы!
Не дам вам ни одной страницы!
Тайный стишок поклею в рамку
Повешу в ванне тут на лямку...
Дождался от жены репрессий:
- Ты что за хрень тут поразвесил?!
Что ж мне теперь по жизни этой
Брести непризнанным поэтом?!
Да, непростой загнул напев ты,-
Вздохнули психотерапевты...
Зато душа не так страдает,
Когда, хоть, кто-то понимает...