И вот, в окно стучится февраль.
Мой любимый месяц,
Принёс мне любовь и метель.
Реки слез и океан счастья.
Что заморозили в жаркий июнь.
Дорогой, любовь не повод грустить!
Но и её отсутствие не принесёт мне грусти.
Только лишь туманную пустоту, от которой я пытаюсь спастись.
Простите, но я больше по прозе.
И эти строки я посвящаю Вам
И унылому январю.
Да, ещё не стоит забывать, что эти строки посвящены любви и любимым месяцам года.
Вы пишите про любовь.
И о ней Вы мечтаете,
Тихо признайтесь мне, Вы любили хоть раз?
Да...
А сейчас Вы так же отчаянно любите?
Сладкий, Вы утопаете в грезах.
Но я же знаю, что это всего лишь розовые линзы, но не очки.
Я тут тихо говорю о важном, но, а у вас в строках так сладко и важно, что скулы сводит.
А пошлые соития нужны и душе и телу.
Но главное?
Да, не дать похоти себя проглотить.
Я думаю, у Вас с этим беда.
Простите, если надавила на больную рану.
Да, и кто я такая, чтобы писать о Вас такое?
-...