Жила-была девочка. Она часто мечтала и витала в облаках, а по вечерам погружалась в чудесный мир книг и воображения. Она видела чудесные сны и буквально жила в них.
Ее не пугали невзгоды реальной жизни. Девочка часто мечтала научится самой писать столь же замечательные истории, какие она читала у великих писателей и писательниц. Она часто садилась вечерами и начинала писать. И вот, на бумагу ложились буквы, создающие целые миры.
Но это были не те миры. И волшебники там были не волшебными, и чудеса не настоящими. Все это было не то. Девочка все зачеркивала и исправляла, но лучше не становилось. Шли года, а девочку все не оставляли надежды научиться писать так же замечательно, как и ее любимые писатели.
Она писала каждый день и обещала себе не уничтожать то, что у нее выходит, каким бы несовершенным оно не было. Она писала истории про ненастоящих магов и ненастоящие чувства, которые не были ни капли похожи на то, что она читала у своих кумиров. Тексты стопками ложились на полки в столе, а девочка все писала.
В какой-то день она наводила порядок и нашла целый ворох текстов. Они были старые потертые, но буквы были видны. Девочка поняла, что стала писать куда лучше, чем раньше, и что, пускай ее тексты все еще не так идеальны, как ее любимые, теперь они не так уродливы и более правдоподобны.
Теперь рисовались красивые картины в воображении при чтении ее текста. Она с грустью положила старые листки бумаги обратно в стол. Теперь они не были доказательством ее бездарности, они были признаком, что она растет.
Прошло еще немного времени и девочка перестала бояться показывать свое творчество людям. Многим оно нравилось, другие ругали его и говорили, что это не ее. Но девочка продолжала писать и продолжала расти.
Она пишет и сейчас. Она все еще растет. И будет расти столько, сколько времени ей отпущено на этой земле. А может и еще больше.