Смотри, Платеро, везде опадают розы: синие розы, белые розы, бесцветные... Я сказал бы, что небо растворяется в розах. Смотри, как розами мне засыпает лоб, плечи, руки... Что я буду делать с такими розами?
- Ты, наверное, знаешь, откуда этот нежный цветок, что я не знаю, откуда он, что каждый день он смягчает пейзаж, делает его сладко-розовым, белым и лазоревым, - больше роз, больше роз, - словно картина Фра Анжелико, где изображена слава на коленях?
Казалось, из семи райских галерей сыплются розы на землю. Будто снег, тёплый и изящно окрашенный, розы остаются на башне, на крышах, на деревьях. Посмотри: все сильное исполняется его деликатным украшением. Больше роз, больше роз, больше роз...
Похоже, Платеро, в то время, как звучит ангел, что наша жизнь теряет свою силу с каждым днём, и другая глубинная сила, более надменная, более постоянная и более чистая, делает, что всё, словно в фонтанах благодати, поднимается к звездам, что уже зажглись среди роз... Больше роз... Твои глаза, что ты не видишь, Платеро, и что кротко обратились в небо - две прекрасных розы.