Однажды, волею случая, меня занесло в подвал одного дома.
Подвал как подвал.
Чистый, сухой. Таких подвалов по стране пруд пруди. Нарочно не говорю, где тот подвал, куда меня занесло. Пусть каждый думает, что это подвал именно его дома...
Так вот.
Пройдя по коридору, и завернув за угол я очутился в тёмном закутке.
Посветив, я не нашёл ничего такого, что могло бы заинтересовать меня. Но в последний момент луч фонарика упёрся во что-то сверкающее...
Находкой был портрет.
Женский. В жанре примитивного искусства, в простой деревянной раме, с облупившейся краской. Ничего интересного, скажете вы.
Только портрет жил...
Жил нарисованной женщиной.
Склонив голову вправо, нарисованная женщина разглядывала меня, и, казалось, щурилась от яркого света.
Еще секунда, и она точно спросит, как я посмел нарушить её покой.
Черные волосы густой гривой ниспадали на плечи.
Да, да, именно ниспадали. Водопадом. Сразу становилась ясно, что женщина умела ухаживать за волосами, и носить их.
Губы её были изображены чёрным, а кожа белой, как слоновая кость. Контраст был поразительный.
Тонкая, лебединная шея указывала на грациозность её хозяйки.
В оющем, портрет захватил меня.
Не помню, сколько времени я просидел рядом с ним, вглядываясь в женщину сквозь пыльное стекло... Я думал о другом.
Кто она?
Быть может, жительница этого дома, или же совсем из другого места.
В честь чего она изображена? Вероятно, что картина - это подарок на день рождения от тайного поклонника, возможно, что этот художник, и есть тайный поклонник. Настолько заботливо выведены линии...
А может, это сын нарисовал маму, и подарил ей портрет.
Тайна. Тайна. Тайна.
Ах, если бы картины умели говорить!..
Сколько же мы всего узнали бы...
2020