Художник

                                                             
  На кисти краска - взмах рукой,
  И холст воспринял жизни слой.
  Мазок рукою нервной - не лежит,
  О чувствах бурно, громко говорит.
  Один несёт минора грустное звучание,
  Где слышен вздох, слова прощания.
  Невдалеке мажорный лад,
  Экспрессией сквозит и жизнью ряд.
  Палитра цвета, то карпузна,
  Застыло ёмкостью наружной.
  Местами так она тонка,
  Прозрачной бледностью нежна.
  Но если в буйстве красок кутерьма,
  То в вихре танца закружится голова.
  Вглядевшись пылко и сполна,
  Поймёшь, что там живёт душа.
  И видя, как мазок ложится,
  Ощутишь полёт и художника частицу…