* * *
Найдётся ли такой поэт,
кто б написал о том,
как загремел он в лазарет
с поломанным хребтом?!
* * *
Со мной не всё в порядке,
и я который день
лежу как овощ в грядке
с мозгами набекрень.
* * *
Вот лежишь, как мелкий фетиш,
как беспомощный малыш,
головою глупо вертишь
и руками шевелишь.
* * *
Инвалидом лежу на спине.
Небо скромно синеет в окне.
Я бездумно гляжу в потолок,
под собою не чувствуя ног,
и внимаю, как время течёт,
завершая обратный отсчёт!
* * *
Нет! Не хочу в число калек
и покажу всем фигу я:
я ж как нормальный человек
конечностями дрыгаю!
* * *
Ног родимых не владелец
я в расстройстве горьком чувств,
дед с клюкою, как младенец,
заново ходить учусь
* * *
Безвольно как поэт хирея,
пытаясь рифмы свет включить,
не мог я ямба от хорея,
как ни старался , отличить!
* * *
А искра божья во мне не остыла,
и я напишу ещё стих-идеал,
но живот мой небесным светилом
вновь восходит из-под одеял!
* * * * * *
Наказал меня Бог
за былые грехи, -
поломал, чтоб не мог
сочинять я стихи.
И в мой первый порыв
доказать, что могу,
ни метафор, ни рифм
не нашёл я в мозгу!
Я притих и потух,
впав немую тоску,
словно бравый петух,
но без "Кукареку!!"