- Всё! - сказала, едва переведя дух, Очередная Капля Дождя. - Хватит! Пропади он пропадом, этот вечный круговорот воды в природе! Я - не казённая! Всё, всё, всё!
И ухватилась за прозрачную сосульку:
- О-ох-ха-ха! Фуф!..
За окном предрассветный дождь сменился снегопадом.
- Ха-ха-ха! - донеслось звоночком со двора.
ЭТОТ ещё раз глянул в окно, и вышел на крыльцо. Прислушался.
Шорох-снег, снег, снег… Ни души, ни даже следа. Голый сад укрылся белизной. Даже дым из труб соседских домов был не синим, не сизым, а белым.
«Всё это я должен перенести в свой рассказ!» - залюбовавшись, решил ЭТОТ.
Вернулся под свет настольной лампы, и перенёс… С любовью, с нежностью и с лаской. Не упустил ни единой пушинки новоявленного снега, ни единой ветки сада в белоснежном наряде. Перечитал, и задумался…
«Что хорошо, то хорошо… Но это - начало. Эту красоту следует… Нет. В эту красоту хорошо бы вписать что-нибудь живое, необычное. Достойное пейзажа».
За посветлевшим утренним окном, по заснеженной улице, просеменила старуха. За старухой пробежал чёрный пёс.
Старуха была с клюкой. Маленькая согбенная старушка. Пёс к ней отношения не имел. Бежал себе своей дорогой. Ничейный, похоже, пёс. И, наверное, голодный…
Бабушка сейчас придёт домой, развяжет вязаный платок, сбросит с ног валенки в галошах. Сядет пить чай. Сын или дочь спросят:
- Мам, ну и куда тебя черти носили! Я уже не знал (а), что и думать!
А старушка, прихлёбывая сладкий чай, скажет с детской улыбкой на иссохших губах:
- Так ведь - первый снег! Не каждый день такое чудо!
А сын или дочь ей что-нибудь да ответят. Незлое. Может, даже весёлое - всё же не заблудилась, нашлась…
Нет. Бабушка пусть остаётся со своими. Ей нужно на них наглядеться - кто знает, что её ждёт впереди!
Ничейный пёс… Чёрный. Голодный. Одинокий. На белом снегу. Вот его, пожалуй, стоит вписать. Пусть отдохнёт от голодного бега. Пусть чего-нибудь полакает, поест… Кто ещё?
Быстро-быстро спускалась по заснеженной улице девушка или молодая женщина в серой шубке. Проходя мимо калитки ЭТОГО, поскользнулась… Упала. Лежала на снегу, пока не подбежал встревоженный ЭТОТ.
Опираясь на его руку, звонко и прозрачно рассмеялась.
- А я знала, что здесь упаду! - сказала она.
Почему знала и почему именно здесь, не сказала. Побежала, побежала… Оглянулась. Весёлая, гибкая. Мечта…
До самого вечера ЭТОТ вписывал её в свой рассказ.
С любовью, с нежностью и с лаской…
Даже не заметил, что под ярким полуденным солнцем первый снег растопился, исчез
А ближе к ночи опять заморосило дождём…
Спускаясь вниз по чёрной улице в стайке ребят, самый мечтательный мальчишка сказал:
- А я знаю, куда снег весь ушёл. Его ЭТОТ забрал в свой рассказ… Ну, который писатель… Он и Варьку-Смешнячку туда же сманил… Отец с матерью до сих пор её ищут… О! Слышите? Лает пёс на его подворье! А собак у него никогда не водилось. Значит, и пса какого-то туда прихватил…
Последняя Дождевая Капля с разлёта ухватилась за седую сосульку, и ничего не сказала. Ночью приморозило до минус десяти.