Я прихожу в себя в конце ноября. В этот раз – на чьей-то лежанке, укутанный в ватное одеяло. Пытаюсь шевелить замёрзшими пальцами.
Небольшая комната в деревянном срубе, на окнах ажурные занавески. Старинные. Сейчас таких уже не делают. Слышу, как тихо потрескивают дрова в печи, передо мной дымится кружка с чем-то горячим.
Входит хозяин, окидывает меня цепким взглядом, ставя на стол аптечку. Рассказывает, как меня подобрал, спрашивает, что со мной приключилось. Устало пожимаю плечами, неопределённо качнув головой: это всегда разные истории. Часто не особо приятные, иногда откровенно страшные. Иногда – похожие на сказки с чудесным концом.
Постепенно отогреваюсь, но всё равно чувствую слабость. Это нормально для моего состояния. Объясняю хозяину, что всё хорошо, что просто случайность, я сейчас позвоню друзьям, и они меня заберут.
В прихожей на старом, дисковом телефоне набираю номер не с первого раза, говорю:
— Привет. Это я. Приезжайте за мной. Улица...
Кладу трубку, тяжело прислоняюсь к стене. Зеркало, висящее рядом, отражает очень бледного человека. Светлые волосы, неброская одежда, худощавый и молодой – ничего сложного, непоправимого, просто сильно измождён. Всё более или менее. Отъемся, и отлежусь.
Ребята появляются быстро, в этом тоже повезло. Прощаюсь, благодарю приютивший дом и владельца, на выходе незаметно провожу пальцем по брёвнам, рисуя Соулу: золотистый след впитывается в медовое дерево, растворяется без остатка. Не каждый окажет помощь, приведёт к себе незнакомца. Денег же за добрые дела никогда не берут, поэтому пусть будет хоть так.
Сажусь на заднее сиденье в машину. Выдыхаю и расслабляюсь, спрашиваю:
— Здравствуй, внучка. Привет, домовой. Как вы без меня тут были?
— Да что с нами сделается, Дедко. Ты-то сам как? Выглядишь не очень. В больницу? Или домой?
Машу рукой – домой. Нынче обошлось, не потребуются врачи. Просто тело пока не привыкло к новой душе, не срослись внутренние нити. Несколько дней будет вялость, головокружение, будет очень хотеться спать. Придётся лежать, пить отвары приготовленные Снежевинкой, и дремать большую часть суток.
Домашним хорошо, они другие, а мне приходится вот так, каждый раз заново. Двигаться в такт, в созвучии с Колесом года. Рождаться, входить в пору, стариться и умирать. Земная оболочка не выдерживает меня надолго, за цикл – или иногда раньше – изнашивается, ветшает. Не очень приятное дело для меня, и нелёгкое для остальных, но я всегда знаю, на что я шёл, и иду. Я знаю.
В канун Йоля я уже могу держать в руках посох. Он больше не колется холодом, как вначале, а отзывается ровным, спокойным теплом. Признаёт, значит, всё в порядке, всё будет как надо.
Пока восстанавливался, нашел своё прошлое имя. Свой адрес, страничку в социальных сетях. С родственниками созвонился, обрадовались, а то вроде куда-то пропал, исчез, загулял. Оказывается, свободным художником был, творческой личностью. Обрывки воспоминаний выдали пароль от соцсети, зашёл, посмотрел переписку, работы.
Поставил статус: «Ищу себя, в творческом отпуске». Заблокировал стену для комментариев, так будет спокойней. Спокойней потом.
Бьют часы, горит ясеневое полено, по традиции украшена пушистая ель во дворе: конфеты, игрушки-надежды, небесные звёзды, свитки с мечтами. Среди них, я знаю, точно будет один, со словами «Пожалуйста, пусть Дедушка не...»
Я всегда подхожу к Снежевинке, целую её в макушку, и мы долго обнявшись стоим. Я понимаю, и она понимает, что ничего не изменишь, или слишком многое придётся менять. Мы с ней на стороне равновесия, и поэтому нам нечего друг другу сказать. Она сжимает в руке мои пальцы, в попытке время остановить. Но никому ещё этого не удалось, не получится и у нас. И задабривать, упрашивать некого.
Мы празднуем Рождество, пьём все вместе горячий глинтвейн. Готовимся к Главной Ночи: времени, когда придёт Новый год, когда будет пик моей силы. Когда желаниям людским нет числа, и имя им легион.
За всё в мире приходится так или иначе платить, идеально – если плата берётся деньгами.
Зимние праздники промелькнут, мне в помощь придут Январь и Февраль, белые братцы. Затянут всё холодом, снегом и стужей. А когда отзвенят морозные развлечения, подкрадётся Март, осмелеет, дальше последует Май за Апрелем.
Станет совсем тепло, и посох снова начнёт покалывать пальцы. Но это ничего, летом посох не нужен. Мы поедем с домашними на море, загорать и купаться, объедаться спелыми фруктами. Будем ходить по экскурсиям, фотографироваться. Возможно, я напишу даже пару картин.
А где-то под исход сентября я снова начну слабеть. И через месяц уйду во врата, вслед за солнцем.
И я снова приду в себя в конце ноября...
Палата. Бинты, белые руки. Мой глухой голос в трубке:
— Привет. Это я.
22/12/2019 г., в рамках проекта