Раннее утро пятницы. Едем по трассе, сквозь обильный снегопад, вся дорога покрыта снежной кашей, на которой машину немного таскает, спасает хорошая зимняя резина.
Переодеваюсь у машины, на улице плюсовая температура, поэтому одеваюсь не спеша. В это время, мои напарники спиннингисты готовят свое снаряжение. Собирают удочки, ставят катушки, разговаривают на своем матерном языке. Из их фраз, мне понятны только предлоги «в» и «на».
Пробираемся вдоль реки, по узкой тропинке. По календарю середина января, а по факту настоящая весна- капель с деревьев, снег мокрый и рыхлый.
На приглянувшемся месте я спускаюсь в воду. Тапочки креплю на буй. Уворачиваясь от пролетающих джиг-головок, делаю первый нырки, на перекате глубина метр от силы, вода мутная, в итоге чуть не вхожу носом в гальку, спасает рука с вытянутым ружьем. Начинаю сплав – отдых на поверхности, нырок и попытка что-то увидеть у дна, среди несущихся облаков мути. Дно радует обилием рельефа – ямок, промоин. Вдоль берега громоздятся завалы из веток и упавших деревьев. Попадаются глиняные глыбы. Каждый раз осматривая очередное место, сердце начинает учащенно биться в ожидании встречи с рыбой. Но минуты проносятся стремительно, три часа охоты сплавом, а из рыбы встречаю лишь ершиков, да пару судачков недомерков. Тем временем выпитое на завтрак кофе, начинает проситься наружу, бросаю буй по центру реки и на третье космической скорости лечу к берегу. Сделав свои дела и оставив желтый автограф, замечаю что у берега подмыло дерево и оно упало. Крона лежит в метре от берега, и на нее нанесло копны старых бурых водорослей, ветки и прочий мусор. В голове начинает крутится мысль – надо проверить. Сказано – сделано, карбоновые ласты помогают легко справиться с течением. Заглядываю под нависающие ветки, глаз цепляется за белый пакет, который колышется на течение. Поднимаю голову выше, а там бусинка глаза и пара усов. В голове стремительно пролетает мысль, стрелять в живот, рыба порвется и уйдет. Навожу гарпун в конце головы и стреляю. Куски водорослей и веток разлетаются в стороны, сильная потяжка сматывает линь. Вижу что гарпун уверенно прошил сомика, особо не церемонясь тяну его к себе, рыбе такая фамильярность не нравится и получаю пару оплеух хвостом. Вытаскиваю связку – сом, ружье и гарпун на берег, и плыву за буем с куканом. Сижу на берегу отхожу от всплеска адреналина и борьбы с рыбой. В голове крутится мысль надо проверить все дерево, я не один, и чтобы спиннингисты не уехали домой голодными и злыми. Бросаю буй с сомом у берега, и буек – как рыбацкий поплавок, начинает подрагивать и ходить ходуном. Залезаю в самую гущу ветвей и о радость, вижу еще одного усатого красавца. Он забился среди ветвей и видно только голову и усы. Стреляю в точку за губами, вижу четкое пробитие гарпуном. Резкий рывок сильной рыбы, и линь уходит в самые дебри, стараюсь не делать резких рывков. В несколько нырков, обломав бесчисленное количество сучков, достаю свой трофей. Сом периодически вальяжно переворачивается, белым пузом символизируя выкинутый белый флаг.
Решаю на данном сомике охоту заканчивать. Пересаживаю рыбу на буй, и просто справляюсь по течению к машине. Давно на охоте не испытывал такого шквала эмоций и адреналина.