Все. Не пишу. Не говорю.
Написанные прежде строки,
Как заячий след в снегу глубоком,
Теряются... Но не скорблю.
Разбросаны по январю,
Слова, как галки по березам.
И жизнь - окована морозом -
Лежит в сугробе "Не люблю".
Но в этом холоде не зябко.
И даже чуточку тепло.
Что-то зловещее ушло.
Что-то коварное иссякло.