Вот хворост под котлом закопченным укладен, с последней спичкой вынут коробок; так почему рука невольно гладит бумаги белой небольшой листок?
Зачем такая ночь подарена бродяге? Да разве может он, ничтожный, знать, что укрывает чистый лист бумаги, подсунутый ему не вовремя опять?
Закрыв глаза, он понял, что напрасно бумага непростительно бела, что в мире станет всё не так ужасно, когда придёт хоть капелька тепла.
Зачем, наивный, ты расправил плечи? – здесь не найти кусок карандаша… да и отброшены иллюзии в тот вечер, когда предательством отравлена душа.
И вспышка завершила миг иллюзий, мечту лучами в Космос унесла; пришло довольство сброшенного груза… но как она была пленительно бела!