Заметают, стерню, белые снега,
Пропадают чувства лиры у меня.
По степной пороше босиком пройдусь,
Забирает стужа, то, чем я горжусь.
На культуре нашей всходят черенки,
Не жасмин с рябиной, а бурьян с реки!
Молча пробираюсь сквозь дремучий лес,
Сам не понимаю как сюда залез.
Сколько ещё будут души нам топтать,
Лира существует что — бы ей летать!
Много слов прекрасных, Русью нам дано,
От культуры нашей стало мне темно.