Последнее или на мою поэтическую смерть

Не много, не много вышло
Из-под моего пера,
Заплесневело и скисло,
Что лучшим было вчера.
И вера, как дым сигареты,
Растаяла среди ночи.
Вот так умирают поэты.
Великие, между прочим.