Смотрю как заходит солнце. Оно багровеет и заливает всей своей багровостью пейзаж за окном. Стая ворон всколыхнулась и перелетела с дерева на крышу хирургического корпуса. Может их подкармливают хирурги тем, что отрезали? Не знаю. Но вороны красивые птицы, они умеют каркать и иногда устраивают воздушные бои. Но сейчас они молчат. Сидят на крыше, смотрят на проезжающую машину скорой помощи. Она медленно тянется вдоль корпуса. Ни фига она не скорая. Её силуэт размазало по всей длине здания. Вороны смотрят, я смотрю, фигня какая-то...
В этой жизни есть вещи и пострашнее.
Вот например охранник. Он вылез в своём тулупе покурить на проходную. Люди его боятся, обходят метром с запасом. Он дымит папиросой, ему похер. Он ждёт зарплаты внутри своего тулупа, дымит в московское небо поддельным chesterfield'ом. Ему никто не скажет - Эй, ты! А ну подвинься. Его почему-то боятся.
Я беру в руки винтовку и разглядываю его через прицел. Не такой он и крутой, как хочет казаться. С моей колокольни много чего видно, ей богу. Я откладываю винтовку к холодильнику и закуриваю. Смотреть на людей через прицел это волнительно. Когда в меня стреляли, а я бежал это самое страшное, что я могу вспомнить.
Ночь.
Звучит выстрел.
Я делаю поворот и единственное о чём я думаю, попадёт он в меня или нет?
Выстрел.
Не попали.
Моё тело вырабатывает адреналин в масштабах страны. Я падаю за углом дома. В ушах пульсирует сердце. Через эти пум-пум я слышу, как он ещё раз стреляет. Это уже его завело. Меня он не может видеть. Я лежу в кустах, скрадывая своё дыхание. Только дыхание может меня выдать. Секунда. Две. Вот уже минута прошла. Я жив.
Странное это дело стрелять в людей. Подобно охоте на самого себя. Нет. Эти игры не для меня. Пусть охранник курит и мешается на проходной.
Я слышу женский крик. Он проник через стёкла в мои уши. Внутри мобилизуются какие-то силы, которые призывают меня к действию. Что произошло?
Я всматриваюсь в больничную долину, но ничего не вижу. Крик исходил из-за детского корпуса. Одеваюсь, тушу сигарету, закуриваю новую. Я готов к тому, что вызвал женский крик.
Лифт.
Улица.
Я захожу на территорию больничную.
За детским корпусом лежит мужчина. Он не двигается, он явно уже мёртв. Рядом стоит женщина, она не знает что делать. Всё что она смогла, это закричать чтобы я спустился со своих метров. Щупаю пульс. Нет. Он уже бледнеет. Отодвинул веко, зрак не реагирует. Господи ты лежишь передо мной бездыханный, распластав руки, как распятый и женщина эта замерла в немости. Я начинаю качать. Как там правильно? Раз-два-три-четыре-пять- вдох. Вижу, бегут медики. Они даже куртки не одели. Так и бегут в своих халатах. Халаты колышатся на ветру.
- Отойдите отсюда.
- Иди на фиг!
*
Я тушу сигарету и закуриваю ещё одну. Женщина в платке плачет, двое молодых качают уже мёртвое тело. Я курю, смотрю на небо. Бордовое солнце заходит.