Знаешь, есть в тебе какая-то идиотская привлекательность, какое-то убийственное остроумие, какое-то сучье изящество. И между нами будто бы любовь: стопки выпитых до дна, чашек кофе, вокруг всё в окурках, которые мы скурили друг по другу. Твои, с отпечатком вишневой помады, на некогда целых сигаретах. Мои, словно пожалованные, переломанные шеи, некогда целых сигарет. И время. Ты считала сколько... А после нас, до сих пор не высохли оставленные соленными пятнами на простынях следы на кровати. Будто мы уходили от нежности под пески, и таяли... Когда я крепко держал тебя за талию и сам поддавался плавлению под твоей грацией и мы - вне гравитации... Но больше не сводит мышцы от твоих игривых зубов. Не гремит посуда. В парадной больше никто не танцует и некого вносить на руках в квартиру. Больше нет в квартире: помад, туфель и прочей атрибутики, которая идет к женщине, которую ты любишь. Холодный чайник больше не шпарит паром. Больше не бьет током внезапный засос на шершавой шеи. А знаешь, есть к тебе какая-то дурацкая привычка, какая-то безумная по тебе тяга, какое-то дрянное чувство, что заставляет тебя вспоминать ночами, включать чайник, плескать до краев кофеина, и оставлять после себя сломанные шеи от сигарет. Пожёванные. Мятые. А мне так в кайф, снова испытать прикосновение, твоего вишневого клеима на своей, шершавой, шеи и с ним считал бы время.... Которые уже не воротить.
Lionheart©