Я нашёл этот опус случайно,
роясь в архивах компа,
в поисках другого.
Тогда ещё не писал, как сейчас.
Только вот, всколыхнулось,
и ещё поищу.
....................................
Вспоминая себя, я просто диву даюсь.
Десять лет автогонок.
Казалось бы, хватит.
Доказал себе, что есть Ангел - Хранитель.
И зачем испытывать Судьбу!
Так, нет, приспичело мне проехать
по самой высокогорной трассе Союза.
По трассе Ош – Хорог, что на Памире.
А это не просто тогда было.
Это пограничная зона,
И нужно разрешение КГБ.
Но, я тоже не промах.
«Старший научный сотрудник , Ю.С.Уткин, командирован,
Для изучения работы двигателей ЗИЛ в высокогорных условиях».
Основание: приказ по НИИ и разрешение в погранзону.
И вот я в Оше.
ОБКОМ партии, направление в гостиницу, сплошное подобострастие местных.
-Вы поедите на лучшем автомобиле, с самым, самым… нашем водителем».
И я иду в гостиницу, весь ублажённый.
Однако, не долго длилась моя благость.
Вестибюль гостиницы забит людьми, они лежат на полу,
Вповалку все, с ребятишками.
Я, перешагивая, через них, пробиваюсь к окошку.
И предъявляю бумажку из ОБКОМА.
- Да, пожалуйста, вот ваш номер!
Я беру ключ и смотрю на людей под ногами.
Они, с черноглазыми ребятишками, люди лежат ниже моих колен.
Может, кто и выдержит такое, а я слаб.
Женщина, с грудным, и ещё с мальцом, постарше.
Смотрит на меня. Я её за руку – пошли.
И она встаёт, берёт котомку и покорно они идут.
Номер убогий – диван, столик и кресло.
Но, зато, есть туалет с умывальником.
И она кидается к воде, что течёт из крана.
И умывает своих детишек.
Чего-то лопочет, я не понимаю, но понимаю, конечно.
Она благодарит.
А мне-то что делать?
У них же жрать нечего.
А мне завтра на рассвете ехать.
И я выхожу, я помню – против гостиници – ресторан.
И я выхожу, форсируя вестибюль, стараясь не наступить
На лежащих, и спиной чувствуя их ненависть.
Я же из тех, не из них, я же в блатном номере.
В ресторане я устроил кипеж.
Я не заказывал вина, хоть и выпил.
Но сгрёб, всё, что можно, готового,
И отнёс домой, то есть в номер.
Как они ели, если бы кто видел!
А с раннего утра я уехал.
Номер за мной оставался еще на три дня.
Я их не видел больше никогда.
Зато я видел базар в Оше, богатый,
А где же эта бедная женщина с детишками?
Я начинал писать о дороге, о шофёрских мытарствах, что на пределе.
Но прелюдия захлестнула , и она из Советского времени, и из моей памяти.
А память, она опасна.
Может подсунуть , то - чем можно гордиться,
А может такое, от чего не успеть застрелиться.
И всё же, по этой дороге я проехал.
По дороге, которая вела нас в будущее, не в гостиницы, как тогда, а в АФГАН.