Шаг вперед. Шаг влево. Шаг вперед. Твоя рука опускается к ее талии. Небольшой наклон вперед. Она не смотрит тебе в глаза, отворачивается. Она холодна. Она вырывается, становится к тебе спиной. Вернее – полубоком.
Вызов. Даже в движении плечом. Ты невесомо проводишь самыми кончиками пальцев по ее предплечью. Она дергается, как от удара током, и застывает на доли секунды, но резко поворачивается, ударяясь своими руками о твои ладони. Взгляд. Снизу вверх. В нем смешалось все: упрямство, смелость, страх, вызов, злость и – где-то на обратной стороне зрачка – страсть.
Она пытается убрать руки, несколько их расслабляя, но ты быстро перехватываешь ее запястья, сжимая так, что больно самому. Она вновь застывает в позе мученицы. Ее взгляд, уже соскользнувший вниз, останавливается прямо напротив твоего сердца, прожигая насквозь, как об этом пишут в бульварных романах.
Ты не можешь отступить, показаться слабее – ты обязан доказать, что владеешь ею несмотря ни на что. Она страшна в бессилии и способна на все. Сейчас она сильнее тебя. Дело не только в ее отчаянии, но и в твоей привязанности к ней. Ты не переживешь ее уход – она прекрасно это знает. Нет, чувствует.
Ты отталкиваешь ее, но тут же ловишь, лишь сделав полуоборот. Она обжигается твоим прикосновением, но также не может отступить – она решила уйти. Ты разворачиваешь ее, прижимаешь к себе. Она прикрывает глаза, почти отдаваясь.
Шаг вперед. Шаг вправо. Отклонение назад. Возвращение. Ты разворачиваешь ее и роняешь на свое колено. Ее разбросанные в стороны руки безвольно повисают в воздухе, как у тряпичной куклы. В ее взгляде нет уже ничего. Теперь она холодна уже телом. Она мертва. Ты сломал ее.
Тебе больно. Эта боль раздирает тебя на части. Ты падаешь на одно колено, все еще держа ее в руках. Твои руки дрожат настолько, что ты даже не можешь закрыть ее лишенные жизни глаза. Ты все еще чувствуешь ее взгляд. Ты сломал самого себя, даже не заметив этого. Ты падаешь в черную холодную пропасть собственного бессмертия. При этом ты мертв.