* * *
Дни спешат. И каждый напряжён,
струнами вдоль времени натянут.
Утомившись, в зимний небосклон
друг за другом молчаливо канут.
В серый морок птицы не летят.
Ни синицы, ни чижа не стало.
Девяносто стылых дней подряд
света для души и птахи мало.
Надолбами льда бугрится твердь,
и скользят усталые копыта!
Берегись - обидно умереть,
не дожив до солнечного жита.
И быстрей, чем дни, летят года,
ибо каждый час и миг - при деле...
И дрожит ресницами звезда,
спрашивать стыдясь: "А что успели?"
Краше ли в богатой суете,
лучше ли, чем в нищей круговерти?
Опоздали к песне и к мечте,
а успели - к отпеванью, к смерти...