В проволочке памяти моей;
Затмевают грезы мечты при ней.
Что вьет ремни на изнанку.
Когда сыпет соль на рану;
Так реальны пути морали,
Так больно бьют по самолюбию они;
Легче умереть от стыда в неволи,
Чем слушать басни о морали.
Мораль басни такова,
Что душа гнется внутри,
Бьется, гонят протест без слов,
Всего на изнанку воротит изнутри.
Коль льют столько грязи на тебя,
Что увянет или увязнет в нем любой.
По самое уши, что не хуже болото того,
Засосет в тину бездны мира сего.
Страшнее нет ничего, чем пасть;
Низко перед глазами своими упасть;
И обессилеть перед сущностью своей,
Унизив себя перед всеми в слабости.
И низки те, кто восторжествует над теми,
Кто слаб и унизан самим собою перед ними.
Ибо не может дать отпор, сея притеснителя сего,
Ибо коварны они в замыслах своих и в делах всего.
Дабы не могут понять в себе ту суть его,
Что больны не хуже сами того,
Даже тот передними чуток по воли сильнее их.
Хоть в малости осознает себя в бедах своих.