- Чудны дела Твои, Господи! – выдохнул старик, когда подошвы его тяжёлых ботинок вновь ощутили твёрдую поверхность мостовой.
Теперь он стоял на другой стороне улицы,
а шёл в аптеку, когда порыв ветра так сильно толкнул в спину, что пришлось согнуться.
Встречный поток подхватил его под мышки, обнял, закрутил, потащил вверх, в небо и… старик полетел.
- Смотри-ка, по-настоящему летел, без крыльев, - оглаживая щетинистый подбородок, с гордостью думал он, - хорошо, что Ты меня так… постепенно. Теперь и помирать не страшно. Рассказать только здесь некому, вот.
Старик зашагал, вздёрнув угловатые плечи, полы коричневого пальто дышали в такт.