Что я чувствую?
Фигню!
Боль бездомных одиночеств.
Потеряла даже нюх,
задыхаюсь от пророчеств.
Всё напрасное. Всё – сны
не о будущем. О прошлом.
Эти гробики тесны,
гробовщик-то был дотошным,
изготовил саркофаг,
чтобы вместо заточенья,
эта жуткая строфа
стала личным увлеченьем.
И писалась про фигню,
больше думалось и чаще.
Возвращался снова нюх,
и такой, что настоящий.